Visión

Debemos a la pluma de Octavio Paz la sensación de esta tarde

El cielo se desangra en el cobalto
de un duro mar de espumas minerales;
yazgo a mis pies, me miro en el acero

de la piedra gastada y del asfalto:
pisan opacos muertos maquinales,
no mi sombra, mi cuerpo verdadero.

Remitente

Oscurece, el viento trae un verso profético del poeta tabasqueño José Carlos Becerra

Invernará la noche en mi pecho.

No era necesario saberlo.

No tiene importancia.

Espero una carta todavía no escrita

donde el olvido me nombre su heredero

Recuento

La tranquilidad de nuestra navegación nos lleva a reflexionar, esperamos que por última vez, en lo que arrastró la tempestad. En palabras del poeta Manuel José Othón

Quise entrar en tu alma, y ¡qué descenso,

qué andar por entre ruinas y entre fosas!

¡A fuerza de pensar en tales cosas

me duele el pensamiento cuando pienso!

¡Pasó!... ¿Qué resta ya de tanto y tanto

deliquio? En tí ni la moral dolencia,

ni el dejo impuro, ni el sabor del llanto.

Y en mí ¡qué hondo y tremendo cataclismo!

¡qué sombra y qué pavor en la conciencia

y qué horrible disgusto de mí mismo!